EL PUEBLO QUE SABE DÓNDE ESTÁ EL PADRE
Para llegar a Chucándiro tomamos el
camino que rodea el lado occidental del lago de Cuitzeo. Cuando pasamos por San
Agustín del Maíz el paisaje empieza a cambiar poco a poco y la ribera del lago
aparece por momentos junto al camino. A estas alturas del año se empiezan a
asomar los sembradíos de flores para el día de muertos y se alcanzan a
distinguir esas flores moradas que parecen hechas de terciopelo. Son las
llamadas crestas de gallo o celosías. En un mes estos campos estarán llenos de
amarillo y morado.
Pasamos por Copándaro, ahí está el
antiguo conjunto agustino del siglo XVI. El templo y el exconvento aparecen
como una especie de primera estación de este camino hacia el pueblo donde vamos
a buscar al cura Alfredo Gallegos, mejor conocido como “El Padre Pistolas”.
Seguimos hacia el poniente y pareciera que el paisaje se abre. Aparecen los
campos de sorgo y las milpas. Hay prados verdes que antes fueron lago donde
pastan las vacas y cuesta no pensar que todo aquello alguna vez fue parte del
segundo lago más grande de México. Las vacas sobre esos prados y los campos
contrastantes de color café del sorgo son como una señal de que ya estamos
llegando a Chucándiro.
Chucándiro es un pueblo pequeño. En
2020, según el INEGI, tenía 1,401 habitantes.
Yo me imaginaría que aquí todos se
conocen. Que todos saben quién es hijo de quién, quién es hermano de quién,
quién se casó con quién y quién se fue del pueblo hace veinte años. Por eso
cuando llegamos los foráneos, se nota. Uno no tiene que decir que viene de
fuera. Ellos lo saben. Saben que no somos de ahí. Saben que somos extraños y
saben también a qué venimos y cuando uno llega a la plaza no necesita preguntar
por el padre Pistolas y el pueblo ya sabe que llegaste a buscarlo.
Ni siquiera hace falta hacer la
pregunta.
Levantan la mano y señalan hacia arriba:
—El padre es para allá.
El atrio de San Nicolás Tolentino está
arriba.
Uno podría pensar que el padre Alfredo
Gallegos se adueñó del pueblo porque al final muchos conocemos Chucándiro por
el famoso Padre Pistolas pero casi desde que llegué me dio la sensación de que
quizá es al revés: que el padre Pistolas pertenece al pueblo. Que son los
habitantes de Chucándiro los que de alguna manera se sienten dueños de él.
Porque todos saben dónde está.
Quizá por eso empecé a pensar que el
Padre Pistolas no es solamente un hombre que vive en Chucándiro, que trabaja en
la parroquia, es alguien que ya forma parte de la geografía del pueblo.
Preguntas por él y te señalan hacia arriba, no importa quién seas ni de dónde
vengas, en Chucándiro basta con llegar.
El pueblo da sensación de pulcritud, de
limpio, se respira orden. Como es domingo, las señoras ubicadas alrededor de la
plaza venden quesadillas, atole blanco, tamales, menudo, birria y hasta papas a
la francesa en puestos improvisados pero impecables. La gente es atenta, amable
y sonriente, están acostumbrados a “nosotros”, los de fuera. También me pareció
un pueblo alegre, con mujeres muy bonitas y hombres que hablan fuerte el
domingo en la plaza.
Me acompaña mi papá y como somos muy
puntuales, llegamos alrededor de las diez de la mañana, que es el horario que
anuncian los videos de YouTube para las “Pláticas de la Salud” que imparte
todos los fines de semana el Padre Pistolas.
No lo sabíamos en ese momento pero nos
quedaban dos horas por delante porque el padre no estaba e hicimos lo que haría
cualquiera: nos pusimos a merodear y mientras esperábamos que apareciese
nuestro personaje empezamos a introducirnos en el enorme mundo del Padre
Pistolas. Y caminamos por el enorme atrio. Miramos los coches. Vimos las
carrozas. Las pinturas. Las fotografías de caballos. Preguntamos. Observamos.
Agarramos solecito de Chucándiro.
En los autos que están en el atrio,
antiguos y modernos, en todos aparece impresa la leyenda “Padre Pistolas” y esa
pequeña pistola que se ha convertido en su identidad. Junto a ella se lee:
“Una arma de bondad”.
La frase tiene una falta de ortografía.
Si nos ponemos pulcros con el idioma, lo correcto sería decir “un arma de
bondad”, pero por alguna razón que sólo intuyo me gusta que él lo escriba así
porque en el mundo del padre Pistolas su pistola parece ser una cosa femenina.
Es “una” arma. Su arma. Su mujer. O “su
vieja” si lo queremos decir en el idioma peculiar del Padre. Su pistola.
Y la misma imagen aparece dibujada por
todas partes. Una pistola que no parece amenazar a nadie sino anunciar al
propio padre y su inmenso cosmos.
Al fondo del atrio, de frente, hay una
estatua enorme del padre vestido de charro y a su lado otra de un caballote.
Tanto él como el caballo deben medir unos dos metros y los foráneos se suben
allí y se toman la foto que es el souvenir de Chucándiro.
Adentro, en el patio donde imparte las
pláticas, hay muchos cuadros en las paredes, en una hay una colección de
retratos al óleo del padre que me imagino se los han regalado sus amistades o
los artistas que han pasado por ahí. En unos aparece vestido de charro. En
otros lleva sus camisas western. En algunos es más joven y conserva otra
fisonomía.
En las paredes había carteles con
consejos para distintos padecimientos: diabetes, herpes y otros problemas de
salud. Pero hubo uno que me llamó especialmente la atención. Era rojo y tenía
en letras grandes una advertencia:
NO SE
ALIVIAN
MUJERIEGOS
COSCOLINOS
VENGATIVOS
ALCOHÓLICOS
DROGADICTOS
El patio termina convirtiéndose en una
especie de galería del propio padre Pistolas.
Todo parece hablar de él.
A la entrada del templo de San Nicolás
Tolentino, al lado de la puerta, una señora estaba poniendo una mesita y desde
donde estaba sentada en su banquito, como si estuviera detrás de un pequeño
mostrador de información turística, nos dio el tour histórico del pueblo. Nos
habló del escudo municipal y de sus cuatro cuarteles. En uno está la
Huanancita que significa Niña Bonita, en otro aparece don Vasco de Quiroga y
las comunidades indígenas, también nos habló del vallecito donde está asentado
Chucándiro y del reloj atrial que con el sol da la hora exacta:
—Vayan y vean —nos anima—.
Y cuando vamos en camino al reloj, nos
habla más fuerte:
—Al lado del reloj está por donde pasó
el Padre de la Patria.
La señora conoce la historia de su
pueblo y la cuenta con orgullo.
También sabe perfectamente por qué
llegamos los de fuera.
—La gente viene a ver lo de la medicina
—nos dijo.
Lo decía como quien habla de una
actividad que ya forma parte de la vida cotidiana del pueblo.
Aquí llegan personas de otros lugares a
buscar al padre Pistolas y sus remedios.
Y todavía nos faltaba conocer otra de
las historias del templo. A la salida, del lado izquierdo, escuchamos la voz de
nuestra guía de turistas que desde la entrada indica:
—Ahí tienen un Cristo de corazón
palpitante y por las noches se le escucha palpitar.
En una plaquita se lee que es el Cristo
de los desamparados.
Yo empezaba a sentir que en Chucándiro
la historia no está solamente en los libros.
Está en sus paredes. En su escudo. En
las iglesias que son dos: la de Vasco de Quiroga de los franciscanos y la de
San Nicolás Tolentino de los agustinos. Y en la manera en que sus habitantes
cuentan su pueblo. También está, por supuesto, en el padre Pistolas, pero
todavía no llegaba, así que fuimos a almorzar y nos sentamos en uno de los
puestos de la plaza. Mi papá pidió caldo de birria. Yo pedí menudo. Sentados
allí, nuestras anfitrionas nos hablan de cuánta gente de fuera viene, de todos
lados y nos dicen con orgullo que la señora que está con su hijo en la mesa de
al lado “viene desde Guadalajara”.
—Hoy la plática va a ser hasta las 12
porque el padre anda fuera.
Mi menudo está bueno. Platicamos con
Aylin, una chica que es policía y que tiene un año viviendo allí, nos comparte
que está contenta, que le gusta vivir allí. Es una muchacha que sonríe y
expresa con cariño que en Chucándiro hay muchas fiestas y que nos quedemos a la
misa “porque es lo más bonito”.
En esas andábamos cuando a la mitad del
plato una de las tres señoras que nos atienden dijo:
—Ya llegó el padre.
—¿Cómo se dio cuenta? —pienso—. No lo
sé. Se me imagina que es como una especie de telepatía.
La espera había terminado.
Hasta ese momento habíamos conocido el
pueblo, sus historias y todo lo que hablaba del Padre Pistolas. Nos faltaba
conocerlo. Así que, apresurados, dejamos los platos como estaban porque yo ya
tenía prisa de conocer al hombre que vinimos a buscar.
DE LA MANCHA A CHUCÁNDIRO
Antes de llegar a Chucándiro yo ya había
investigado bastante sobre el padre Pistolas.
Quería saber quién era y qué había hecho
antes de llegar al pueblo. Había leído sobre él y había visto muchos de los
videos que existen sobre sus misas y sus famosas pláticas de salud.
Hay miles.
Cuando digo miles, no exagero. Al
principio uno no sabe por dónde empezar, no obstante, después de consultar
tanto material, uno podría hacerse una idea bastante precisa de él: un hombre
áspero, que habla fuerte, que dice muchas groserías, que también grita, que se
enoja, que es rijoso, intenso y hasta cierto punto incómodo. Un personaje del
que no sabes qué esperar porque parece dispuesto a decir lo que sea y a quien
sea.
Yo llegué a Chucándiro con todos estos
prejuicios.
Cuando entramos al patio, escucho su voz
que ya conozco:
—Vienen de Irapuato y no traen fresas,
vienen de Uruapan y no traen aguacates, vienen de Celaya y no traen cajeta.
Puro culo. Pásenle, siéntense, acá hay lugar —dice dirigiéndose a nosotros.
Y ahí estaba: el Padre Pistolas de los
videos.
Al verlo ahí sentado bien a gusto en su
patio pensé en los libros que, según él mismo ha contado, le leían de niño: Don
Quijote de la Mancha y El Lazarillo de Tormes.
Y de pronto la comparación me pareció
inevitable.
Porque Alfredo Gallegos es el nombre del
hombre. Padre Pistolas es el personaje.
Como Don Quijote, ha terminado
construyendo una identidad que ya es más grande que el hombre que la inventó.
Solo que aquí no hay armadura ni lanza, ni molinos de viento, hay un sombrero
vaquero, botas, una pistola y Chucándiro como escenario.
Y quizá hay también algo de Lázaro: esa
manera de mirar el mundo desde abajo, de hablarle a la gente sin demasiados
adornos y de decir las cosas como vienen.
Yo había llegado creyendo que ya sabía
quién iba a encontrar.
Y la verdad es que no.
El padre llevaba su atuendo de siempre:
sombrero vaquero blanco con una pluma de pavorreal, camisa western clara de
manga larga con bordados en el pecho, pantalón beige y unas botas cómodas de
gamuza, medio hippies.
A la cintura llevaba también una funda
de pistola vacía.
LA LENGUA LARGA
El padre Pistolas no fuma, no toma
Coca-Cola, no come Fruty Lupis y el aparato reproductor, que él llama “pito”:
—Sólo lo uso para miar —dice sin ningún
empacho.
Pero entonces, como ya se estarán dando
cuenta hacia dónde voy: Dios le dio un defecto: tiene la lengua muy larga. Y no
lo digo porque hable mucho. Bueno, sí habla mucho, pero lo interesante es que
parece no tener ningún interés en callarse lo que piensa. El padre dice:
—A mí no me pueden callar. Yo soy como
mi gallo; ese todas las mañanas canta, le vale madres. Y empieza a hablar de
las enfermedades, de las plantas curativas, de los políticos, de las
carreteras, del maíz, de las mujeres, de la buena alimentación. Habla en misa y
habla fuera de misa. Habla con sus pacientes y con quienes lo rodean.
Y al final se presenta ante nosotros
como lo que quizá es para la gente de Chucándiro: una especie de abuelito de
los de antes, regañón, gritón y malmodiento que trata a todos como si fueran
sus hijos o sus nietos. Por ejemplo, este domingo nos grita:
—¿Quién va al molino en la mañana?
Nadie levantó la mano.
—Pinches viejas huevonas.
Lo dice para explicar que ni sus gallos
ni sus pericos comen tortillas de tortillería porque, según él, son pura
cochinada. Entonces toma una tortilla que tiene sobre la mesa que sí es de maíz
azul de a deveras. Le da una mordida. Después le da un trago a su atole,
también de maíz. Luego toma el bote de uno de sus remedios para las lombrices y
los oxiuros y también le da un trago.
Desde hace años el padre se ha dedicado
a preparar remedios con plantas medicinales y recetas de herbolaria antigua
para diferentes y muy variados padecimientos.
Al centro del patio de lo que supongo es
su casa, junto a la iglesia de San Nicolás Tolentino, habían colocado varias
sillas. Al frente había una mesa sobre la que el padre había puesto un plato
con una ensalada y varios vasos: uno con lentejas, otro con habas, otro con
frijoles y otro con garbanzos. Al lado de la mesa había una caja de muerto y en
ese momento no entendí qué hacía un féretro ahí. Me pareció una presencia
bastante tétrica para una plática de salud. Después iba a saber por qué estaba
ahí.
Ahí empecé a entender que las plantas
medicinales, las leguminosas y los consejos de salud eran apenas una parte de
lo que uno iba a encontrar en aquel patio porque debajo de esa lengua larga hay
algo más.
El padre apela constantemente al sentido
común y lo hace con frases rotundas que no necesitan demasiada explicación.
—Dios no ayuda a los pendejos, ni a los
culos.
—A ver. Digan conmigo. Repitan fuerte.
Y todos esperamos.
—Dios.
Todos lo seguimos:
—Dios.
—No ayuda...
—No ayuda...
—A los pendejos.
Y todos repetimos:
—A los pendejos.
Como una letanía. Como una especie de
catecismo del padre Pistolas.
Y la gente se ríe. Nos reímos, pero
también nos quedamos pensando que no hay que ser pendejo porque lo que el padre
quiere decir es bastante sencillo: hay que ser buena persona, hay que
comportarse bien, no hay que engañar, no hay que traicionar a la gente que nos
quiere.
Es una especie de moral a punta de
groserías.
A veces pienso que el padre Pistolas es
una especie de traductor de la Biblia. Un traductor de la Biblia a chucandirense.
Toma historias, personajes y enseñanzas que llevan siglos allí y las traduce a
su manera: al lenguaje de la plaza, de la casa, de la calle, de la gente que
tiene enfrente. En su idioma hay pendejos, viejas huevonas, borrachos, rateros,
pitos sueltos. También hay temas serios como cuando dice:
“Hay que perdonar no tres veces, como
dice Moisés, ni siete. Hay que perdonar setenta veces siete. O sea siempre.”
El padre puede decirlo con una o muchas
groserías, con un chiste o con una frase que parece salida de una cantina. Pero
debajo de todo eso hay una idea bastante elemental de la vida: no seas “culo” y
creo que en ese sentido el padre Pistolas ha sabido entender algo del espíritu
mexicano. Porque los que estamos sentados en aquel patio no necesariamente
estamos ahí de buen humor. Muchos llegan enfermos. Llevan sus estudios, sus
análisis, sus preocupaciones. Están esperando que el padre los atienda pero entonces
el padre suelta un chiste y todos se ríen. Dice cualquier barbaridad. Por
ejemplo, que el noventa por ciento de las mujeres engañan a sus maridos.
Y la gente vuelve a reír.
No parece que estén frente a un
sacerdote al que haya que escuchar en silencio y con solemnidad. Están frente a
ese abuelo que te grita, te regaña, te pendejea y quizá ahí está una parte de
su encanto. El padre Pistolas entendió que para hablarle a la gente tenía que
hablarle como habla la gente: sin solemnidad, sin demasiados filtros, con
humor. Y con una idea muy sencilla de lo que está bien y lo que está mal.
—Por eso yo le dije a Claudia que
necesitábamos tantos millones de pesos para las carreteras.
Y ahí menciona una cantidad de millones
de pesos que no alcancé a anotar.
Y más adelante:
—O por eso Claudia intentó terminar con
esa mafia del maíz transgénico.
Y es entonces cuando me percato de que
Claudia es Claudia Sheinbaum.
No hay protocolo. No hay reverencias. No
hay esa distancia que uno suele escuchar cuando alguien habla de la presidenta
de México. Para él es simplemente Claudia. Claudia como si fuera su comadre.
Y mientras lo escucho hablar pienso que
quizá eso también explica algo del padre Pistolas: que no parece demasiado
interesado en guardar las formas. Ni con la pistola. Ni con la misa. Ni con
nadie.
Y por fin se devela el misterio de la
caja de muerto.
El padre la abre.
Y empieza a sacar cosas: Chetos, Takis,
Mayonesa, Cátsup, Salsa Valentina.
Las va sacando una por una y las avienta
al suelo con desprecio.
—¡Viejas pendejas! ¡Les dan Choco
Krispis a sus hijos!
Y entonces empieza con las salchichas y
explica de qué están hechas para que entendamos que eso no es comida. La caja
de muerto termina convertida en una especie de altar de la comida que el padre
considera basura.
Y mientras él va sacando productos y
pendejeando a las madres que se los damos a nuestros hijos, uno empieza a
entender que sus pláticas de salud no son exactamente consultas médicas. Son
otra cosa. Son sermón. Son regaño. Son espectáculo. Y son educación, pero sobre
todo, son una conversación permanente con la gente.
La misa estaba anunciada para la una de
la tarde y a la una el padre todavía tenía una fila de unas 30 personas
esperando su consulta. Hacen fila y esperan a que el padre los revise uno por
uno. Él no parece tener ninguna prisa.
Y mientras tanto uno observa todo
aquello y piensa que quizá así funciona Chucándiro: al tiempo del Padre
Pistolas, o al tiempo que se le da su chingada gana porque la plática no empezó
a las 10, ni la misa a la 1.
En la larga fila, uno tras otro se
forman con sus análisis. El padre los recibe y empieza a preguntar.
—¿Eres chofer?
—¿Estás sentado todo el día?
—¿Qué tragas?
Mira los estudios. Pregunta. Regaña. Y
de pronto sentencia:
—Te vas a morir, güey.
A un lado de él se sienta una muchacha.
Ella va anotando los remedios que necesita cada paciente. Cuando termina la
consulta la persona pasa al siguiente puesto. Ahí están los remedios. Los pagan
y se van.
En medio de todo eso el padre puede
hablar de cáncer y dos minutos después estar hablando de almorranas. Puede
pasar de una enfermedad grave a los oxiuros, de los alimentos a las tortillas y
de las tortillas a Dios. Todo cabe en aquel patio.
También cabe el diablo. El padre habla
de él con una familiaridad desconcertante.
—¿Qué tal si me voy al infierno?
Hace una pausa.
—Por las dudas soy amigo del diablo. Si
me voy al infierno, que no me ponga en lo más caliente.
En otro momento dice:
—No le tengo miedo ni a la muerte ni al
diablo. Nomás le tengo miedo a esas viejas chichonas y nalgonas porque ahí sí
está cabrón.
Hasta con el diablo tiene una relación
de confianza. No parece temerle. Lo menciona como quien habla de un viejo
conocido. Y también habla de Judas.
—Cristo tenía doce apóstoles. ¿Solo eran
buenos? Uno lo traicionó, ¿cómo se llamaba?
Judas.
Y entonces hace el salto hacia los
hijos.
—Sus hijos, ¿todos son buenos? No, dice
él, hay rateros. Hay huevones. Hay inútiles. Hay quienes abandonan a sus hijos.
Y empieza a hablarles directamente a los
padres. Al hombre que embarazó a una mujer y después abandonó al hijo. Al que
no lo lleva a la iglesia, ni a la escuela, ni al parque. Y debajo de todas esas
palabras hay algo que empieza a hacerse evidente. El padre no está hablando
solamente de enfermedades ni de remedios. Está hablando de responsabilidad. De
hacerse cargo de los hijos. De no abandonar. De no traicionar. De cuidar a
quien depende de nosotros.
Y quizá ahí está una parte de lo que
explica al Padre Pistolas porque no todo lo que hace ocurre dentro de la
iglesia ni cabe en una plática de salud: están las escuelas, las carreteras,
las obras que ha emprendido y también las cosas que ha conseguido para la gente
de los lugares donde ha estado.
Uno puede estar de acuerdo o no con sus
maneras, con sus remedios, con sus opiniones o con sus formas de decir las
cosas, pero resulta difícil entender al Padre Pistolas si uno se queda
solamente con las groserías.
Porque detrás de todo ese ruido hay
también un hombre que lleva muchos años haciendo cosas.
Y quizá por eso, después de escucharlo
durante horas, uno empieza a preguntarse dónde termina el personaje y dónde
empieza Alfredo Gallegos Lara.
SE VA, PERO NO SE VA
Y cuando llega el momento de hablar de
su retiro el padre tampoco se queda callado. Ahí está otra vez ese hombre que
no parece dispuesto a que nadie le diga cuándo termina su historia. Lo dice
manoteando y con voz firme:
—Que me van a quitar de padre, pendejos,
me van a quitar del templo. De cura no me quitan hasta que me muera. Es más, ya
muerto voy a seguir siendo cura.
Y ahí está todo.
Le pueden quitar el templo.
Le pueden quitar la parroquia.
Pero no el sacerdocio.
Ni al padre Pistolas.
Porque para él una cosa es dejar de ser
el párroco de San Nicolás Tolentino y otra muy distinta dejar de ser cura.
Lo que susurra el aire para los que no
somos de Chucándiro es que el padre ya se va.
El 23 de octubre tendrá que dejar la
parroquia de San Nicolás Tolentino. La Arquidiócesis de Morelia le pidió la
renuncia con fundamento en el canon 538.3 que establece que los 75 años es la
edad que establece el Derecho Canónico para los párrocos. La Arquidiócesis no
le concedió el año que había solicitado para terminar su casa y una
capilla que tiene en construcción a las afueras del pueblo.
Pero en Chucándiro la noticia parece
tener otra lectura.
A la entrada del atrio estaba Johan, un
muchacho güero y joven que me cuenta que le ayuda al padre a moler las plantas
de los remedios. Cuando le preguntamos:
—Oiga, ¿que ya se va el padre?
Nos contestó:
—No, no, no se va. Sí se va a ir, pero a
su casa, que está aquí arribita, rumbo a Huandacareo. Aquí todo va a seguir
normal. Él va a seguir dando su misa y dando sus pláticas y todo va a seguir
normal.
Esa es la lectura que uno escucha en
Chucándiro porque el padre Pistolas, que no deja demasiado espacio para las
interpretaciones, dijo: “Ya me jubilé, pero aquí me voy a quedar, hasta que me
muera.”
Así que el 23 de octubre el padre
Pistolas se irá.
Pero se irá a su casa.
A unos cuantos minutos de la parroquia.
Y desde ahí, según ha dicho él mismo, seguirá atendiendo a los enfermos,
trabajando en sus obras y viviendo en Chucándiro.
Cuando uno lo ve sentado en su patio
hablando con su gente cuesta imaginarlo jubilado. No parece un hombre de 75
años. O mejor dicho: sí tiene 75 años, pero no parece tener un espíritu de 75
años. Tiene un espíritu joven. Jovial. Inquieto.
Por eso en Chucándiro hay algo extraño
en esta despedida.
El padre se va.
Pero no se va.
Deja la parroquia.
Pero se queda en el pueblo.
Deja de ser el párroco.
Pero no deja de ser el padre Pistolas.
Y quizá por eso el aire de Chucándiro no
huele todavía a despedida.
Huele simplemente a que el padre va a
cambiar de casa.
Y nada más.
Porque el padre Pistolas puede dejar el
templo. Puede cambiar de casa. Puede jubilarse. Pero como él mismo dice: de
cura no lo quitan hasta que se muera.
Y quizá ni entonces.
Me voy de Chucándiro con la imagen del
padre que de la nada se arranca y canta:
“Granada, tierra soñada por mí…” Es
Granada, de Agustín Lara.
Me voy de Chucándiro con el Padre que
pide que agradezcamos a Dios por la lluvia.
Me voy de Chucándiro con el padre que
les dice a los padres de familia que enseñen a sus hijos a amar a México.
Me voy pensando en este quijote
michoacano, aunque sea de Guanajuato.
Me voy pensando en el cantante, en el
sacerdote que atiende a los enfermos, en el hombre que construye carreteras, en
el que usa sombrero, la hebilla con la pistola y la funda vacía, en el que
habla de Claudia sin apellido, en el que cuenta chistes y dice groserías.
Ese es el padre Pistolas.
Quizá por eso pensé otra vez en Don
Quijote.
No porque el padre Pistolas sea un
personaje salido de un libro, sino porque Alfredo Gallegos, como aquel hombre
de La Mancha, terminó construyendo un personaje que ya camina por el mundo por
cuenta propia.
Alfredo Gallegos es el hombre.
Padre Pistolas es el personaje.
Y en Chucándiro, como en La Mancha, ya
nadie parece tener demasiado claro dónde termina uno y empieza el otro.
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